Mes ongles dégagent une odeur nauséabonde de cochon brûlé ; ça me rappelle quand gamin, je brûlais l’ongle de mon index pour le voir fumer comme un pistolet pour faire comme mon père.

J’ai douze ans. Papa est flic. Tireur d’élite. Toute la famille en est fière même s’il nous fait peur.
D’ailleurs, il effraye tout le quartier avec son caractère irascible et son arme. (1)