Les petites bougies fondent, je les entends pleurer sur la pâte d'amandes. Le sucre glace mon dos quand l'allumette tombe. J'en gratte une autre sur la boîte et l'odeur de souffre entre dans mes narines.

Je respire et je vois. Des entrailles suintantes transpercées de fines aiguilles, on dirait, les bougies qui suent, on dirait des intestins qui dégoulinent. Une porte est entr'ouverte, j'entends des voix.

La petite marchande est au bord du chemin, il fait nuit pire qu'à mi-nuit.

 

Je prends une bougie, le gâteau tombe par terre et s'écrase avec un bruit dégoûtant. La bougie me chauffe la main et j'avance pour aller dehors. (2)